¿Usted es policía?

-No señora, soy músico- le respondí mientras pateaba con disimulo la pistola bajo el asiento del auto y dejaba caer con fuerza el otro pie en  la cubierta de caucho del acelerador.

Sin límite de velocidad, conduje, sabrá quien, cuanto. Pero así se me aparecían, los destellos de su voz en mi memoria. De hablar pausado y caminar presto, poco imaginaban las hojas que mas al rato nos iban a servir de alfombra.

Un golpe oscuro se me vino de repente, seguido del accidentado haz de recuerdos en la imaginación destemplándome los nervios cuando me dijo:

-Que pena que ya estés casado.-

Veía sus labios y ella mis ojos, lo que me habría gustado una de estas mañanas despertarme y encontrar su cara junto a la mía.

Le pegue un puñetazo al timón y yo mismo dije, casi gritando, es una pena.

Aunque no podía revelarle que no existía nadie, que no había hambre de sexo, ni que sabia exactamente lo que estaba pensando, deseos puros de sentimientos permanentes, no pude mas que hacer obvia la pena.

Silencio. La templanza de la noche así lo pedía, y yo no hacia mas que complacerla, a esa negra cabrona con el cuerpo repleto de estrellas que nos abrazaba.

“caminando por la calle siempre es peligroso…”

Nada. Tenia que caerse sola la idea en mente, que de cualquier manera se me  deshacía como una polvorosa en las manos.

¿En donde estamos ahora?- me pregunto.

Como si se fuera a calmar con que yo le dijera que estábamos en medio de la nada, en un bosque encantado que yo nunca dibuje, pero que seguía creciendo dentro de mí. Dentro de ella.

En su astucia y su manera de meterse en mi, que era preguntando, como queriéndose clavar mas palabra a palabra.

Respuesta con respuesta.

Palabra que si.

Le respondí: Que me había detenido en un lugar donde nadie iba a molestarnos. Verdad de mi corazón que así era.

En ese momento, se prendieron sus manos de mi espalda, que al contacto de su piel, se fue relajando, no es que tuviera las manos tibias, o suaves. Es que en sus manos estaban la razon y la calma.

Nos habíamos bajado de la troca y corrió para el monte, se dio la vuelta y me dijo: “la grama se hizo para pararse en ella”. No supe que responder, pero si que pensé que no sabia para que estaban hechas las cosas, porque para cuando me di cuenta de mi existencia en esta tierra, ya todas las cosas las encontré hechas, toditas, y no sabia que tendrían que tener algún sentido definido.

Camine para ponerme junto a ella, le vi bañada su cara de felicidad, ni los grillos que le daban serenata sabrían el porque de esa felicidad, ¡Ja!, ni siquiera ellos felices chirriando las patas sabrían porque tocaban.

Cerré los ojos y respire su olor, le di una aspirada profunda al aroma vaporoso que despedía su cuello, era un dulce pacifico que me encuadraba los latidos, piano, pianíssimo.

Horas atrás, tenia el brazo tenso y la mano izquierda girando al máximo el timón de la troca, acelerándole los seis cilindros con toda la fuerza que me permitía la pierna, en mi mente viajaban con claridad las notas musicales de la sinfonía de la muerte mientras estiraba mi brazo derecho para apretarle la cacha a la pistola entolvada que escondía, las llantas tiraban pedazos de tierra y el escape bufía un ronquido tronador, imagine al maestro alzando sus manos marcando el compas dirigiéndose con su pelo largo y canoso a la sección de cuerdas, los violines tocando, un piu allegro, el adagio que me hizo apretar el hierro frio con fuerza, apuntando con todo el cuerpo, y ellos allá afuera, detrás de mi vidrio polarizado sin darse cuenta, que irían cayendo en pizzicato, las cornetas irían demarcando su caída, uno por uno, deje ir todas las corcheas que me quedaban en la tolva, casi la vacié, a veces las cuento inconscientemente, con el pie, como el trovador marcando el tiempo con la punta del zapato, y cuando estoy por vaciarla, me detengo, dejo una, siempre dejo una nota guardada.

Salvo los estallidos de humanidad ajena que habían caído sobre ella, intacta, pálida al verme, todo estaba bien, además, ella supo a que había llegado yo, reconociendo crudamente a su verdugo enamorado.

Yo nunca lo supe y nada mas alcance a escuchar que me preguntaba, que si yo era policía.

Sonreí.

Corre K’ inich. Corre Jaguar. No huyas. No te detengas.

Chaak recorre suntuoso las verdinegras copas de las caobas. Disipa la bruma de la mañana y resbala en destellos sobre las plumas del guajolote. Se revela un promontorio de ideas. Talladas en tus cársticos sueños. Corona caracol. El eco de los cinceles parece resonar en el último hormiguero. Nutre el maíz. La selva reclama sus piedras.

Amanece nuevo. Yax Pasaj nada temas. Bebamos juntos el kakaw. Misterio insondable. Descúbrete. Siyaj Kak nace el fuego. Piedra volcán. Labrada. Levántate. Tak’ alik . Estate A’ baj.

Corre K’ inich.

Caana. Lugar celestial. Detente. Se testigo del cielo nocturno. Salpica la tierra con sangre. Estrella-guerra. No deseo.

Corre K’ inich. Escapa. Cero.

Joven Xquic. Tu cuello largo como garza. Cormorán que cuelga pescado del pico. Tus labios son la frescura del Chaak. Tu hermosa nariz que detiene tus ojos, pero nunca tu mirada. Sobrenatural. Ven a mi Cheyokolnah. Acércate y abre tus manos. Recibe mi semen. Imprégnate de mis héroes  gemelos. Muele mis huesos y arrójame al rio. Hazme peces del Holmul.

Zac Kuk. Ave tropical. Resplandece quetzal.

La lluvia finalmente regresa. Sin gloria de reyes divinos. Chaak llena los arroyos. Mueve los ríos. Se detiene en los cenotes. El Sol y La Luna. Te regalo Xquic.

K’ inich Janaab’ corre trece veces rápido con tus dedos. Veinte. Corre K’ inich. Arde Copal. Cruza la tierra de los vivos a la de los muertos.

Corre Jaguar. Guarda la llama.

Cuenta la historia.

Noche. Oscuridad y silencio. De pronto un grito de neón desgarrador emerge de las profundas vibraciones de una masa de aire frio que me recorre la espalda.
Despierto con una goma de la gran puta. A la par mía con las sabanas enredadas entre las patas bronceadas, una estrella de la línea que se había venido a vivir conmigo por una noche.
La tele todavía prendida con el Banda Max a medio volumen. Veo la hora, la una y cinco a eme, la boca amarga, tiro una escupida al piso junto a la cama y busco mi pistola bajo la almohada.
Ingrid, que frágil veo la desnudez de su espalda, un chillido en los oídos inapagable me recuerda que estoy de goma. Maldito infierno, la pistola fría en la mano y la observo con detenimiento, la escruto, cachas de oro diamantado italiano en catorce quilates. Nunca le pongo el seguro. Por aquello de que me anden venadeando de cerca, ah no, que no me cante la flor mi monitor que colgamos los guayos juntos.
¡Upa! Vamos pa’ rriba negro que pa’ luego es tarde.
Me cené dos Advil con un trago de Buchanan’s que había dejado en el vaso antes de irme a dormir pa’ celebrar que el güizache mierda ese que nunca aprendió a respetar, se fuera a tocar el arpa.
Esta pagando boca arriba, lo que hizo boca abajo.
Me quise ver la cara en el espejo, y quería encontrar en la imagen de ese humilde muchacho del Sur, la del temible hombre en el que me había convertido. No la encontré, nada más hallé un pilluelo desvergonzado con la sonrisa a medias y el pelo despeinado. Más la veía a ella, que seguía dormida en la cama mullida que compartimos en una de esas casas que visito cuando me harto de las correteadas de la ley.
¿Que donde vivo? Pues pa’ que le cuento si a usted que le importa, total.
Me desahoga el verla. Su siniestra belleza me calma.
No importa que tan larga se haga la velada, corazón, un cafeteado por aquí, un champurrado por allá, sin nunca levantar sospechas de los deudos del difuntito, pero siempre llegaba a caer a sus brazos y a ella.
Sus nalgas y mi ultima noche en la playa, en la disco del hotel, un grupo de cebras prestas a ser devoradas. Moviendo las manos como baladí, la vecina de la muñequita con tacones, y a media minifalda de lentejuela el calzón de tul color negro.
Caminando yo como un leopardo, dándole una vuelta al negocio, sorbiéndole un trago a la lata de mi cerveza en la mano y otra bien fría metida en la bolsa de atrás de los Liváis.

La rubia de shorts caqui con sus tacones infla pantorrillas iba entrando nomas a la bulla, sin sonar ni los zapatos me acerco por detrás y le digo: bailemos. No le pregunte si quería bailar conmigo. Tampoco si le gustaba bailar o si había llegado a hacerlo. Solo le había dicho bailemos y estábamos sudando seis canciones seguidas en la pistuca, raca-raca, raca-raca, “…porque solo los tontos, se enamoran igual que yo…” estaban los Alacranes cantando con su tambora en las bocinas de la discoteca, pero ella no me despegaba los ojos de la mirada de los míos. Me pregunto mas cosas de las que pregunta una novia y allí esta el detalle. La empuje por un lado y le dije que yo a bailar la había sacado, que para platicar se devolviera con su marido.
-Ay no papito, alli si que no se va a poder-, me dijo. Le pegue un buen chupón a la cerveza antes de tirar la lata. La seguridad del lugar ya estaba inquieta, como sabiendo lo que iba a pasar mas tarde.
Que me voy dando la vuelta, y la inquietud de los guaruras se hacia mas recia, la muñeca de mi mujer, había tenido por ocurrencia llegar al maldito lugar que yo estaba frecuentando, eso si que no. No llegaba sola, algo que ya le estaba complicando el modo a los peritos del Ministerio Publico que se iban a quedar contando los cascabillos mas noche.

Después de todo, era mi muñeca, y muñeca que se respeta, mamacita desde que se levanta hasta que se acuesta, pero yo mismo que cuando la conocí tan simple y pura, decidí enseñarla a ser mas astuta que mañosa, ah que tiro tan mal armado, tiro chiflado.

Los micos que la cuidaban se le quedaban viendo a los míos, como no, si entre ellos se buscaban con los ojos como no creyéndose el día que se había llegado, quien había aprendido las mañas de quebrar de quien, a quien hay que poner a chupar gladiolo primero, quien iba a disparar después.

Gente, creo que ya no había mas gente en la discoteca. Daba igual y no era lo mismo.

Yo solo recordaba el día que me había enamorado de ella, tan casta, pura e ingenua. Su pelo negro largo y su olor a vainilla donde quiera que ella caminara. La silueta se me repetía como tartamuda en la cabeza, su contorno bamboleándose mientras caminaba, porque sabia que me encantaba verla caminar. Pero como la odiaba ahora, me había empalagado de ese tufo a dulce quemado que dejaba en toda la casa. Y sus sermones de guardar la gelatina en polvo en otro lado.

Ah pero como me enamoraba su voz, que no era dulce, ni armoniosa, ni melódica, y aunque era mi mujer, no la miraba mucho, pero cada vez que la veía volvía a sentir como me sentía cuando nos quedábamos abrazados sin decirnos nada, porque eso era lo que ella mejor hacia, callar, y cuando uno anda torcido esta en boca de todos, y caminando chueco no se vale ser buchón, no sale, no trae cuenta.

Mis pensamientos se desvanecieron con los primeros martillazos de la tartamuda, ta-ta-ta-ta-ta, un acompañamiento de gritos, vidrios reventándose en la cara, pero yo seguía parado, en mi discreto silencio pensando en la figura de su silueta caminando frente a mi.
Aquella zumbadera de plomo no era nada entre los gritos y los Alacranes que seguian cantando: “…con una sonrisa y zas! ya cayo…”
Ese olor de esencia de vainilla que impregnado a su piel solo a mi me sabia a aroma entre el tufo a pólvora y a carne chamuscada.

Decidí borrarme el recuerdo y ella también cayo al suelo.

Agarre a Ingrid de la cintura y le dije: nos vamos.

A donde nadie nos moleste.

No te vayas a enamorar prietita…

Le había dicho esa noche, viéndola fijamente a sus ojos negros de cejas tupidas con puntita a los que me le había quedado viendo tantas otras noches sin decir nada. La prieta, mi prietita, le encantaba apretar los labios cuando estaba pensando, se le abría un agujerito en el cachete izquierdo y miraba con los ojos achinados de lado. Sabrán Dios y la Virgen lo que esa prieta pensaba cuando achinaba los ojos, pero así mismo era que a mi me gustaba.

-Cuando uno saluda a una mujer y no lo voltean a ver a uno, así mismo es como se sabe que esa mujer es buena-, me había dicho Fredo “El Zarcos”, un sicario de los de a veinte que me había hecho un par de vueltas. El Zarcos tenia mas gracia como gatillero que por los ojos rejuntados y pequeños que de una suerte de su mama de el, le habían salido verdes, de ahí el apodo; porque entre nosotros siempre acostumbramos platicar del tiempo, o de que lugar hace las mejores dobladas o donde podes encontrar tamales entre semana que ponernos a platicar de cosas personales, mucho menos de sabernos el apellido.

Puta madre, estoy seguro que un día de estos voy a despertar con un din-don y voy a tener todo el condominio rodeado de chipilines, hilux negros y buitres de la DOAN… pensaba mientras abría los ojos y veía desprevenido el cielo falso azul con detalles en dorado que la prieta había mandado a pintar para mi cumpleaños, dizque de un azul imperio me había dicho la pintora, una vaga de esas de apellido impronunciable que había nacido en cuna de plata, para que su intimidad se las cobije el cielo de la noche, nos decía. Mamadas, yo pensaba, porque era el oro el que me gustaba cuando brillaba por la luz que se metía como a tientas por las ventanas en las noches de las lunas llenas. Me levanté de la cama y como todas las mañanas le recé a la Virgen que tengo colgada del muro; que si hoy me tocaba irme, que me fuera de un solo, que no me fuera a dejar aquí por poquitos, ni que me arrastraran.

-Mira mi amor, es que ese día: cuando te toca, ese día te levantás como cualquier otro día, y todo te parece que transcurre normal, nada mas que vas a sentir que se te hunde un poquito la mera boca del estomago y vas a sacar el aire de repente. Todo lo demás va a pasar como con cremita, y vas a saber que estás en la situación. Que ese día te toca-, le había dicho viendo al cielo, pero agarrándole bien duro la mano con los dedos entrelazados llevándomela al pecho.

Mientras me acariciaba los vellos, acurrucada junto a mi, los dos cuerpos sudando el sudor del otro, aflojados ya del desenfreno sexual que habíamos descarriado.

-Es que si yo te amo, no es ni por cabrón ni por pendejo-, me respondio Anahi. Luego se levanto y fue a prepararse un baño de tina.

Que putas podía hacer yo con mi Anahi, si me traía bien enamorado, desde que le había puesto el ojo cuando caminaba a la par de su tío Beltrán; yo no tenia ni dos días de haber llegado de Guadalajara y ya me estaba gustando para quedarme.

Pero mi prieta no era de Jalisco, ah no señor, esa cabrona era de Santa Ana, Sonora, un pueblón donde los pericos y los borregos se brincan la raya de agua que queda cerca de la frontera con la Unión Americana.

En la sala de Jacquard rayado, habían dos chalecos blindados sobre el sillón, y en la mesa de top de mármol con patas de caoba estilo Luis XIV, estaban bien jateadas veintinueve cajas de tiros, al fondo unas cortinas color Cocoa que habíamos comprado en Key West, cinco cuernos, un lanzagranadas y de lo que quedaba de un queso, novecientos setenta y ocho gramos de perico.

Terminándome de rasurar estaba, cuando escuche que la prieta venia subiendo las gradas a toda prisa.

-Ese día prieta, ese día yo ya no voy a estar y ya no te voy a poder hacer huevos-, me había dicho el muy cabrón, señalándome y sonriéndome con esa su sonrisa de pillo que tenia el muy condenado que como me gustaba. -No era nadie en este mundo que yo acostumbraba, en este mundo, todos los que no eran mi tío Beltrán no eran nadie-, le decía Anahí a un par de policías de esos que hacen el papel del gordo y el flaco, en un cuartucho quien sabe a cuantos kilómetros de la ciudad donde la habían agarrado.

¡Negro! ¡Rápido la metralleta! ¡Mi amor, cierra todo! !Llama rápido al General! ¡Nos tienen rodeados estos muertos de hambre hijos de la chingada!

Porque eso era lo que eran, a lo que ellos se dedicaban, en puras chingaderas nosotros decíamos que les habían puesto uniformes negros porque parecían zopes, y como los zopilotes que eran esperando que cayera el muerto para comerse la carroña, pensábamos nomas.

Era muy tarde ya, a pesar de que el reloj junto a la cama marcaba las seis de la mañana con cuatro minutos.

-¡Al suelo hijos de la gran puta!, gritaron los primeros tres zopilotes.

Anahí fue la primera que se llevo las manos a la cabeza, de no ser porque ya me había hecho la mirada con la que me calmaba, con las ganas de desplumarlos que tenia a los hijos de la gran puta, ese día nos moríamos todos, por poquitos, como nunca se lo había pedido a la Virgen. Pero me calme y también subí las manos, me habían encontrado en calzoncillo y Anahí estaba desnuda de la cintura para abajo. Había terminado de reconocerle la cara a uno de ellos, pinche Fredo Zarcos hijuelaverga, el mismo sicario de a veinte que me había servido tantas otras veces. El que por persona “normal” me cobraba veinte mil varos, y por juez doscientos, gratis si era para quedar bien conmigo, era un puerco policía.

Vi como esposaban a Anahí, y como la gran puta les grite que tuvieran la decencia de permitir que se pusiera la ropa, que de tocarla no iba a dejarles una cucaracha viva donde vivieran.

¡Son unos malditos zopilotes!, les gritaba enfurecido.

¡Vivan, cobren su mordida y dejen vivir, hijos de la gran puta, o van a dejar de vivir!

Pero ni bien había terminado de gritar y estaban por sacarme la saliva a patadas cuando el que asumo era el jefe de ellos les grito que no, sabia muy bien que por cada patada que me dieran me las iba a mochar parejo con un hijo, una sobrina o un primo, hasta que se fuera la familia completa.

-Ese día prietita, ese día va a sonar el din-don y vas a reconocer a algunos, hasta muchos. Todo lo demás allá afuera va a parecer normal, y vamos a preferir a agarrarnos de metrallazos con esos malditos tacuazines a que nos lleven. No me mortifica la idea de que me maten prieta, porque para morir nacemos. Sino que te lleven lejos y te vayan a querer preguntar cosas con un chorrito de acetileno, cosas de las que no te vas a saber la respuesta-

-Ay William… Negrito. Ese día cuando se llegue la situación a mi lo que me va a preocupar es que nos dejen vivos y me tengan lejos, lejos de donde no pueda verte, ni olerte. ¡Entonces ese día si que me chingaron la vida!

-No te vayas a enamorar prietita-.

Últimamente me ronda este pensamiento: de no aprobarse la Reforma Fiscal entonces si que habremos terminado de retroceder al país en alrededor de cuatro o cinco décadas. Pero que mas da, estamos en crisis y eso justifica casi cualquier mierda. Además he dicho que en este blog no hablare ni de Política ni de Religión, solo de Sexo. El sexo se divide en dos grandes ramas: La Política y La Religión. Y como buenos políticos o religiosos que hemos dejado de ser, nos hemos convertido en egoístas con ansias de poder, con un maldito desprecio por los débiles, los viejos, los pobres y los desvalidos.

El único lujo que me puedo permitir ahora, es el agua. El agua no la pago porque esta incluida en el mantenimiento del Condominio (que por cierto tampoco pago). Bueno, el caso es que como me gusta sentirme poderoso y ya no tengo dinero con el que sentirme poderoso (solo tengo una verga con la que sentirme poderoso) lo que hago es que abro el chorro de la bañera. Espero a que se llene de agua. Bebo.

Luego le quito el tapón del desagüe, vacío la bañera y listo.

¡Que empacho!

Esta vez no pienso hablar de mi, solo voy a salir a caminar un poco mientras recuerdo a uno de mis amigos, Francisco. Así que sigo caminando.

Esta Comarca donde vivo, la Ciudad donde se concentra el epicentro político de toda la republica. Aquí viven los capos como reyes. Y la gente vive en agujeros y sobrevive con minúsculos sueldos entre pinos y cascabillos tirados por las calles. Pero da igual. Porque hay coca. Santa Cocaína Pínula es una de las ciudades donde mas cocaína hay en el mundo.

En esta ciudad transcurre nuestra historia.

Las ciudades están llenas de gente. Pero, que pasaría si nos fijáramos en una persona al azar. Por ejemplo, en este.

Francisco paga por su habitación seiscientos cincuenta billetes al mes. Se levanta cada día a las siete de la mañana. Por cosas del azar, tiene un nombre que lleva el morbo implícito a todo aquel que lo escuche, o lo lea.

-Si señor buenos días, pase adelante-, le había dicho el entrevistador del lugar en el que buscaba empleo.

¿Su nombre por favor?

-Francisco-

¿Primer apellido?

-Cho-

Disculpe… ¿Su primer apellido es Cho?, agachando la cabeza respondió Francisco que si.
Por favor… ¿Me permite su D.P.I.?, inquirió el entrevistador. Pero nuestro Francisco, que cargaba un solo billete en la bolsa y no se había desayunado mas que un mendrugo de una comida anterior, le había respondido que el aun no cuenta con el D.P.I. Que este era carísimo, por lo que seguía con su misma cedula de vecindad, desgastada y sin funda, con la que se identificaba siempre que la policía lo paraba.

Pobre Francisco, a donde fuera, una carcajada lo perseguía al dar el nombre por lo que tenia que explicar que su apellido aunque venia de China no tenia nada que ver con Asia, ya que era un hombre muy velludo, de piel morena, bajo y humilde que había nacido en el Sur.

Hace dos años, Francisco no habla con su familia. Ni con su madre, ni con su hermana, o su padre. No es que el joven Cho no tenga familia, nada mas que el, se siente avergonzado. Resulta que tiene el peor trabajo del mundo, el mas vergonzoso, el mas ridículo. El es un operador de Call Center. Servicio al Cliente.

El peor momento del día para el, es cuando pasa el gafete de identificación por el lector electrónico de Tele-Trato. Lugar donde trabaja recibiendo llamadas. Al enfrentarse a la mirada cachonda de la recepcionista. Luego, a decenas de filas de tele-operadores que extrañamente, en su mayoría, son mujeres bellísimas, pero frígidas.

El problema de Francisco entonces, es que hace dos años que no hace el amor con nadie. Salvo con una planta de Sábila que tiene en su cuarto.

Mientras camina hacia su estación de trabajo piensa en lo que estarán pensando las tele-operadoras que se cruzan con el por los pasillos.

-Mejor ahórrate el dinero que gastarías en invitarme a salir. Y cuando al fin logres reunir lo suficiente para comprarte un carro, me llamas…-

-Seamos amigos. Con tu sueldo no podrías mantener una familia…-

-Que futuro me espera con un tipo que recibe… llamadas.-

-¡Eres un enano!-

Pero la realidad de lo que las chicas están pensando cuando el pasa, es bastante distinta:

-Quiero esa bolsa que combina con mis zapatos-

-¡Uff! Creo que me va a bajar la regla…-

-Porque no me llamara… ¿Acaso no le gusto?-

-¡Estoy gorda!-

Porque la realidad es que nuestro elegido entre la multitud. Es una persona más de las muchas que pueblan las ciudades. Invisible. Solo es un número. ¡Y no el premiado!

Por eso me recordé de Panchocho, porque como el, algo triste se ha apoderado de nosotros. Que nos deja sin aliento.

Y ni siquiera podemos llorar.

Hoy he salido antes de trabajar. No tengo ganas de regresar a casa. Vivo con mi novio. Que a saber que estará haciendo. Que le vamos a hacer. Vamos para allá.

Tengo tan mala suerte en la vida aunque no soy fea o gorda. Soy invisible para los buenos partidos. Por ejemplo, ese que viene por allí: ¡Pero que bueno que esta! Seguro que tiene un empleo, si me dijera algo de un solo le entregaría mi vida entera.

Ni me ha mirado.

Y así Kimmy se decía a si misma, callada, mientras caminaba hasta encontrarse con la puerta de la infame Casa 15 de Colina Blanca, un condominio donde vivía con su novio, en Santa Cocaína Pínula.

Cerro la puerta detrás de ella, y subió. Como solía subir las gradas, casi flotando con los tacones sobre la madera, al llegar al segundo piso tiró su bolsa en el sofá azul, desató su bufanda mientras se acercaba a abrir la puerta del estudio, giró la chapa…

¡Ah! ¡Ah! ¡Ahhhh!, gemía el novio con un calzoncillo de rayas verdes y amarillas en los tobillos.

¿Pero que estas haciendo?

¡Te has masturbado con la foto de mi madre! le gritó furiosa.

-No me gusta para nada- el le dijo.

-Lo que pasa es que como siempre se esta metiendo conmigo, pues quería acabar mirándola a los ojos para vengarme- pronunció.

Tenia la voz hecha un espasmo imperceptible, casi sollozando.

Yo te quiero a ti –le insistió- Ella no me gusta, ni tu hermana. Perdona -le decía sollozando- No me denuncies a la policía.

A la mañana siguiente, un nuevo amanecer en la vida de las personas que estaban esclavizadas a un sueldo, sub-humanos que han renunciado a luchar por sus sueños. En la parada de la camioneta estaba William. Haciendo el mismo viaje de siempre al Centro Histórico de la comarca. Junto a el, estaba una chica blanca, buen cuerpo y cabello corto, cargaba unos zarcillos con forma de colmillo de plata en las orejas, un top blanco y una bolsa de tela típica tejida a mano, las nalgas no muy grandes apenas alzaban una leve curva por detrás de la lona de su mini-falda.

Kimmy se preguntaba, muy seguido últimamente: ¿Que pasaría por la mente de su novio?

Intentemos imaginarlo.
¡Que rico culito! Me gustaría penetrárselo. Pero no se lo puedo decir.

¿Como hace la gente para iniciar una conversación?

Siempre me enamoro de las chicas que veo en la camioneta, como no las conozco, me imagino que son perfectas. Nunca me he atrevido a hablar con ninguna.

-¿Que hora será?- le pregunté.

No ves que no llevo reloj, me respondió tajante.

Que puta, seguro que es lesbiana, pensé. Le hice la parada a la camioneta que esperaba. La sesenta y nueve. Aunque ya nada me sorprende, ella también subió.

A veces las mujeres huelen a flores con flujos vaginales.

¿Porque la gente hará como que no te ven adentro de la camioneta?

Si es un espacio reducido donde no cabe pero ni un poco de aire fresco y es mas que obvio que estas parando enfrente, que nos invadimos el espacio y quisiéramos perdernos con tan solo voltear a ver a otro lado. Entre tanta sobadera.

¿No preferirían que el que esta al lado les masturbase?

No entiendo porque la sociedad mira feo el masturbarse en público.

Dejé de pensar, porque se acercaba mi parada. Acostumbrado a bajarme con la camioneta aun en movimiento, debía tener mis cinco sentidos bien despiertos, especialmente el de trotar hacia atrás y apagar el identificador de pedos.

Esquivando la venta de dobladas al lado de los Cines Capítol estaba cuando sentí que unas manos me jalaron y me metieron a un lugar oscuro.

Hola, hola. ¿Quien esta allí?

Tienes que matarla, bebe… se escucho una voz que provenía del fondo, era una mujer iluminada por una candela roja con la llama temblando, a punto de expirar, que me acercaba una taza a la boca.

Bebe, yo se quien es tu novia, bebe -me decía casi al oído, una anciana indígena con un trapo amarrado en la cabeza, a quien por fin logre verle la cara, muy arrugada, se veía tan áspera, cuando mis ojos se acostumbraron a la oscuridad que en nada le ayudaba la lumbre de la candela que temblaba mientras se acercaba a mi, quise cerrarlos para abrirlos después y se fue.

Otras veces he tenido que aguantarme la tembladera de patas, pero esta vez no me la aguante tanto y te juro que quería tenerlas quietas, pero me temblaban.

-Yo solo quería venir a ver los retablos- le dije.

Todos tus males son culpa de tu novia. Ella es la culpable de que no hayas ganado un premio de literatura. Ella es la culpable de que hayas perdido tus calzoncillos favoritos. Me dijo susurrando con una tétrica voz que sonaba salida de ultratumba, como el gemido de un feto muerto enterrado en las catacumbas.

-Usted esta loca- respondí.
Bebe, y luego… mátala.
-Usted esta loca. ¿Que es lo que me tengo que beber?- pregunté.

Atol de macho cabrío. Tienes que matarla. Volvió a decirme la voz como un frágil susurro repitiéndose en el eco de las paredes húmedas y frías.
Ella es la culpable de que no tengas éxito. Es una subhumana. Tienes que matarla.

-Usted esta loca. Usted esta loca.-

¿Crees en los ojos brillantes de la Virgen? Me preguntó con una voz que apenas pude escuchar.